El sol del invierno apenas se filtraba entre los cipreses que rodean el Palacio de la Zarzuela. En apariencia, todo seguía el protocolo habitual: los guardias cambiaban de turno, los asesores iban y venían, los teléfonos sonaban con esa discreción elegante que sólo la monarquía domina. Pero aquel día algo flotaba en el aire. Una sombra, un rumor, una chispa que pronto incendiaría los cimientos del palacio.

La calma antes del estallido

Doña Letizia Ortiz Rocasolano, periodista antes que reina, comenzaba la mañana con su habitual precisión. Agenda en mano, repasaba los actos oficiales, los discursos, los detalles mínimos que siempre cuidaba con obsesión. A su alrededor, el eco de los últimos meses aún resonaba: críticas veladas, miradas incómodas, y sobre todo, la creciente distancia con el rey emérito, don Juan Carlos I.

Desde su abdicación, el antiguo monarca había mantenido una relación ambigua con la familia real. Unos lo consideraban una leyenda viva; otros, un peso del pasado. Letizia, en particular, no había logrado encontrar un punto medio. Entre ellos había respeto institucional, sí, pero poca simpatía. Y aquel vídeo —ese maldito vídeo— lo cambiaría todo.

El vídeo maldito

Nadie sabe con exactitud quién lo grabó, pero el fragmento comenzó a circular por los pasillos del palacio antes de que llegara a las redacciones. En él, se veía a la reina Letizia en una escena familiar durante la misa de Pascua. Un gesto, apenas unos segundos: Letizia se interpone entre la reina Sofía y las infantas, impidiendo una foto improvisada. Sofía sonríe, incómoda. Letizia intenta corregir algo en el peinado de Leonor. La tensión es palpable, aunque breve.

Sin embargo, bastó ese instante para que los titulares explotaran:La reina impide a doña Sofía fotografiarse con sus nietas.”Letizia, fuera de control en la Pascua.”Y, más adelante, el demoledor:

Terrible vídeo hunde a Letizia.”

En cuestión de horas, las redes sociales ardieron. Analistas, tertulianos y hasta comediantes diseccionaron cada movimiento, cada mirada, cada respiro. Algunos defendían a la reina —una madre protectora, moderna, celosa de la imagen de sus hijas—; otros la acusaban de soberbia, de no comprender la esencia de la institución.

El fuego mediático se propagó más allá de lo visible. Dentro de Zarzuela, las miradas se endurecieron. Y en un despacho lejano, en Abu Dabi, Juan Carlos I sonreía amargamente ante las imágenes reproducidas en su tablet.

La palabra del rey emérito

Yo ya lo sabía”, habría dicho a uno de sus allegados. “Esa mujer no tiene sangre real, y eso se nota.”

Poco después, sus palabras —o algo muy parecido— aparecieron en las páginas de su nuevo libro de memorias, Reconciliación. Allí, el monarca retirado no se contenía: hablaba de su soledad, de la distancia con su hijo, de la pérdida de la España que él creía haber construido… y, sobre todo, de la reina Letizia.

No ha contribuido a mantener la unidad familiar”, escribió con una frialdad quirúrgica.
“Ha convertido la modernidad en una forma de separación.”

Aquellas frases bastaron para reabrir viejas heridas. En televisión, comentaristas reales las repitieron con solemnidad casi bíblica. En los cafés de Madrid, el público debatía como si se tratara de un partido de fútbol.

Y en medio de todo, una periodista —Sonsoles Ónega— preparaba su respuesta.

Sonsoles entra en escena

Sonsoles Ónega conocía a Letizia desde los días en CNN+. Habían compartido cafés, confidencias, y esa complicidad que sólo existe entre dos mujeres que luchan por hacerse respetar en el mundo de la información. Cuando Juan Carlos I publicó su libro, Sonsoles no se quedó callada.

En su programa, miró directamente a cámara y dijo:

¿Era necesario, majestad? ¿Era necesario airear asuntos de familia en un libro?”

Su tono no fue agresivo, pero sí firme. Defendía a la amiga antes que a la reina. Las redes la aplaudieron, aunque algunos la acusaron de “romper el pacto de silencio mediático”. Para Letizia, fue un gesto de lealtad en medio del huracán.

Esa misma tarde, Sonsoles recibió un mensaje breve:

Gracias. Hay días en que una palabra amiga vale más que un ejército.”
Firmado: L.

Arde Zarzuela

En el palacio, la tensión era ya insoportable. Los asesores intentaban contener la crisis de imagen. Felipe VI guardaba silencio, como siempre, pero su mirada delataba preocupación. Sofía, fiel a su estilo, permanecía serena, aunque en privado se la vio más callada que nunca. Y Letizia… Letizia fingía calma mientras todo ardía a su alrededor.

Los rumores crecían: que había vetado visitas del entorno de Juan Carlos, que había impuesto nuevas normas en Zarzuela, que incluso pensaba trasladar su residencia con el rey Felipe a un espacio más “íntimo y funcional”. Nadie lo confirmó, pero todos lo repitieron.

Los periódicos titulaban:

Arde Zarzuela.”Y, de algún modo, así era. No con fuego real, sino con algo peor: el fuego del desprestigio, del escándalo, del juicio público.

La doble batalla de Letizia

Mientras tanto, Letizia enfrentaba dos guerras: una interna, contra los fantasmas del palacio; otra externa, contra la opinión pública. Había pasado toda su vida observando el poder desde la cámara; ahora, era ella el objetivo.

En su diario personal —ese que guarda bajo llave— escribió:

Ser reina no es un privilegio, es una exposición permanente. No puedes proteger a los tuyos sin que te llamen controladora. No puedes callar sin que te acusen de fría. No puedes hablar sin que te digan insolente.”

Palabras que jamás verán la luz, pero que explican la magnitud del peso que lleva sobre los hombros.

El eco de una amistad

Semanas después, Letizia apareció en la firma del nuevo libro de Sonsoles Ónega. Lo hizo sin previo aviso, sin escolta visible. Se colocó en la fila como una lectora más, esperó cuarenta minutos y cuando llegó su turno, Sonsoles alzó la vista y sonrió sorprendida.

—Majestad…—No hoy —respondió Letizia—. Hoy soy sólo Letizia.

El público, discreto pero emocionado, aplaudió. Era un gesto sencillo, casi doméstico, pero cargado de simbolismo. La reina, la mujer, la periodista, todas las Letizias se fundían en una sola.

Esa imagen —no el vídeo del escándalo, sino aquella de una mujer haciendo cola para apoyar a una amiga— recorrió también las redes. Por un momento, el relato cambió. “La reina humana”, titularon algunos. Pero el daño ya estaba hecho.

El silencio del rey

Felipe VI, ajeno en apariencia a la tormenta, convocó a su esposa a una reunión privada. Nadie sabe lo que se dijo entre ellos. Algunos aseguran que él la consoló, otros que le pidió prudencia. Lo cierto es que al día siguiente, ambos aparecieron juntos en un acto oficial, más unidos que nunca, tomados de la mano durante unos segundos que las cámaras captaron con deleite.

Aquella imagen —una mano sobre otra— fue interpretada como un mensaje: la institución resiste, la familia también. Pero el silencio de Felipe pesaba. No defendió públicamente a su esposa ni respondió al libro de su padre. En la Zarzuela, el fuego seguía ardiendo bajo las alfombras.

Epílogo: el precio del linaje

El escándalo del vídeo se desvaneció con el tiempo, como todos los incendios mediáticos, pero dejó una cicatriz profunda. Letizia aprendió que en la monarquía no hay segundas tomas, que cada gesto se analiza, cada respiración se mide, cada silencio se interpreta.

Juan Carlos I, desde su exilio dorado, logró lo que quizás buscaba: ser de nuevo el centro del relato. Sonsoles siguió fiel a su oficio, defendiendo la empatía sin renunciar a la verdad. Y Zarzuela… Zarzuela sigue en pie, majestuosa y frágil, símbolo de un país que observa, juzga y perdona, pero nunca olvida.

Una noche, mientras Madrid dormía, Letizia salió al balcón del palacio. Miró las luces distantes, el jardín cubierto de escarcha, y pensó en lo que había perdido y ganado. No buscaba compasión ni gloria, sólo un poco de paz.